Osteria numero venti

In attesa che questo capolavoro debutti nelle sale, desidero rendervi edotti intorno ad un interessante mito che affonda le sue ancestrali radici nei primordi della civiltà umana: il mito della Vagina Dentata (che è un termine latino e non inglese, quindi non provate a leggerlo "V'giaàaina Dintèitei").

Per venire incontro alle vostre notoriamente ridottissime capacità mentali, e per risparmiarmi l'aberrante fatica di rinfacciarvi ancora una volta tutta la vostra abissale ignoranza in fatto di cultura classica, ho tratto la definizione del termine direttamente da Wikipedia, detta anche la "Britannica" del mentecatto o la "Treccani" del minus habens.

"La locuzione latina vagina dentata deve la sua fama nel mondo occidentale in primo luogo a Sigmund Freud, che lo trovava particolarmente corrispondente alle sue teorie sull'ansia da castrazione".

Ah, giusto per la cronaca: Freud è quello che tra una vaccata e l'altra tipo questa ha anche trovato il tempo per inventare la psicanalisi. Che uomo dalle mille risorse, neh?
"Freud diede questo nome al fenomeno, ispirato da varie leggende riguardanti donne con vagine che contenevano denti o altre armi, con le quali erano in grado di uccidere o castrare il partner".

Poi, un giorno, un'equipe di scienziate svizzere scoprì la sintesi chimica dell'emicrania. Da allora non occorse più inventare castronerie così bislacche come quelle di una patonza con le ganasce da squalo per evitare di essere trombate dal proprio marito.

"Queste immagini (le patonze ganasciute, ndr) appaiono frequentemente in miti provenienti da zone anche molto distanti fra loro, come la costa nord-occidentale del Nord America e l' Asia sud-orientale, dove le leggende riguardanti la rimozione dei genitali sono molto diffuse. Le Sheela Na Gig, immagini femminili provenienti dall'Irlanda e dalla Gran Bretagna, sono da vedersi come un'immagine del sesso femminile vorace e minaccioso anche se sprovvisto di denti.
Secondo la studiosa Barbara Walker, questo mito ha dato origine alla rappresentazione nell'Europa medievale della porta dell'Inferno vista come una gigantesca bocca, storia che serviva anche da metafora del rischio di contrarre malattie attraverso rapporti sessuali con donne sconosciute". O, anche, del rischio di sposarle, queste donne sconosciute. La cui madre, spesso, è ancora più sconosciuta. E pericolosa. E amante della cucina marchigiana a base di qualunque cosa sia molto fritta nell'olio. E "Ma dai, tesoro, resterà con noi solo quindici giorni, che cosa vuoi che sia..."

Share

L'assalto

L'aria è quella fredda e tetra di un pomeriggio invernale. Piove. Le casacche verdi delle schiere che ondeggiano in masse disordinate in attesa della pugna sembrano pesare più dell'acciaio sotto la spinta dell'acqua che le intride. Le rosse brache, tutte uguali come i giachi di tela, sono già imbrattate del fango del campo di battaglia. Solo le insegne, candide, sormontate da un nero corvo, sembrano le uniche a risplendere ancora, sui vessilli come negli incitamenti scanditi da un estremo all'altro del campo.

La fanteria affonda nella melma fino alla caviglia, è fradicia di intemperie, infreddolita, già stanca delle lunghe marce e delle fatiche del giorno precedente. Qualcuno porta addosso i segni di altre mille battaglie, qualcun altro si trova gettato per la prima volta in quell'agone. Ma l'armata si è addestrata da un anno an questa impresa, si sente invitta e invincibile, e anche il più giovane tra le reclute non cambierebbe per nulla al mondo il suo posto sulla prima linea dello schieramento.

Noi ci siamo. Senza indossare la stessa uniforme, senza avere in cuore lo stesso ideale, senza bramare la stessa vittoria. Male armati e peggio addestrati di chi ci sta accanto. Ma è l'odore dellla lotta che ci ha richiamati lì, che lì ci trattiene, ci incatena, ci avvince. E ci motiva come, e forse più di ciascuno degli altri.

La piazza è stretta, angusta, con i muri delle antiche case patrizie che incombono su di essa da ogni lato. E' una piccola piazza di una città medievale come tante, ma che oggi è diversa dalle altre. Perché oggi ci sarà battaglia. Fino a che non ci sarà più nulla da scagliare, o nulla da colpire. Fino a che il rombo sinistro dell'ultimo carro nemico non si sarà disperso in lontananza.

Incoraggiarsi l'un l'altro, distribuire le armi, prendere posto, litigare al commilitone il posto più avanti nello schieramento. C'è un ordine quasi meticoloso nel caos che predede lo scontro. E poi vedere finalmente all'orizzonte, che si avvicina. Lui, loro, il nemico.

Sui carri, catafratti dai pesanti elmi bruniti, alcuni coi cimieri già fradici e appesantiti dal rosso tributo di precedenti lotte. Laggiù, lontano, in altre piazze, contro altri fanti. Loro sono il nemico. Grandi, enormi, terribili, imprendibili dietro le loro postierle mobili. Una dopo l'altra, le immense e minacciose macchine da guerra si avvicinano, trainate da giganteschi bretoni dalla lunga criniera che sembrano sputare fuoco anzichè fiato dalle froge, sospinte da mille voci, urla, bestemmie, incitamenti, imprecazioni. I destrieri scalpitano, ma non più di quanto non abbiano già fatto fino a quel momento i fanti che li attendevano.

Una dopo l'altra, le lignee testuggini degli invasori sfondano le fragili difese sul ponte, soltanto pallida avvisaglia di quello che li attenderàpochi metri più avanti. Irrompono nella piazza e lì, finalmente, danno battaglia. Le fanterie partono all'assalto, si lanciano all'attacco delle murate che le sovrastano anche di due volte, scagliando contro gli occupanti i loro strali, i dardi che in perfette e letali traiettorie fendono il bianco del cielo con bagliori che paiono di fuoco. Sono attimi, ma che paiono eterni. Il fragore della lotta è insostenibile.

Poi tutto cessa, così com'era iniziato. Una dopo l'altra, inesorabilmente, le macchine fuggono, inseguite ancora dai più agguerriti, che le bersagliano con le armi rimaste a terra dagli assalti precedenti. Fino all'arrivo del prossimo carro.

Si combatte fino al tramonto. Il vermiglio umore lasciato dal passaggio dell'armi nemiche si confonde col vermiglio lasciato sul nemico dalle proprie. Il fiato è corto, il braccio dolente, la vista annebbiata. E' stata vittoria, oppure si è dovuto soccombere? Non conta. Ciò che conta, per tutti, è che c'è stata battaglia.




Che bello il carnevale di Ivrea!

Share

Gang Bang

(sulle note di "Bang Bang - My baby shot me down", Nancy Sinatra)

I was 'lone and they were six

They wore masks, had nacked sticks

They were black and I was white

For that interracial fight

Gang bang, they tied me down
Gang bang, ten cocks in mouth
Gang bang, I thought I'd died
Gang bang, my bra was ripped down.

So they started the "hit me hard"
When I started feeling fine
They were horny, huge and high
"Beware babe: we're gonna play"

Gang bang, they rode all night
Gang bang, they took me high
Gang bang, my mom was wrong
Gang bang, I had to do before.

Music played, and angels sang
Just for me, ten orgasms blown.
Now they're gone, I don't know why
And till this day, sometimes I crave
They didn't even say goodbye
No matter how I screamed "again".

Gang bang, they rode all night
Gang bang, they took me high
Gang bang, my mom was wrong
Gang bang, I had to do before.



(thanks to Oslo)

Share